eu não penso, eu escrevo

27 de dezembro de 2010

# precipício ²

cheguei até a ponta do precipício e lembrei do que clarice lispector disse em perto do coração selvagem: 'você pode até me empurrar de um penhasco que eu direi sorrindo, e daí ? eu adoro voar !' - e suspirei. não que eu tenha um instinto suicida dentro de mim gritando 'pula, pula!' - mas eu tenho um coração que é impulsivo demais pra ser controlado por mim. tentei vender ele, dar ele, mas ninguém o quis. quem quer um coração malcriado como o meu ? ninguém. senti um arrepio correr minha espinha e não quis olhar pra trás. tarde demais pra sentir falta. olhei pra baixo e não vi nada, além do escuro. é, o mesmo escuro que me envolveu tantas vezes nesse teu olhar distante, que me jogou contra a parede tantas vezes, que me deixou sem rumo, sem chão, sem ar. esse mesmo escuro me convida a me tornar uma só com ele. a ser parte dele. eu não sei quem você é ou o que você faz, mas humano com certeza você não é. seres humanos não fazem isso com as pessoas. tem algo dentro de você que chama o que eu tenho dentro de mim e mesmo que você diga que não, não resiste. lembro que hoje de manhã tudo o que eu queria era estar sozinha no meu quarto escrevendo uma carta qualquer, mas agora eu sinto uma dor no meu estômago tão grande que me fez vir até aqui e olhar pra baixo. a dor sumiu. não era aquela dor de quando você ganha um soco na boca do estômago, é aquela dor que você imagina que sente e ela vem tão forte que te faz se curvar em bola e esperar ela passar, mesmo sabendo que ela não vai passar enquanto você não imaginar que vai.. então fechei os olhos e me joguei. voei. não olhei pra trás, não olhei pra baixo, só me joguei. seja lá o que for que existe nesse escuro que há em teus olhos, eu vou estar lá, vou ser parte disso. eu quero sentir que estou vivendo, eu quero que você saiba que eu não me importo com o que você diz pra mim. eu só me importo com o que eu sinto. e a primeira vez que eu te vi pensei: 'meu Deus, o que é isso?' - e sorri. não olho pra nada, não quero nada além de ser feliz.

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pior do que quem fala o que pensa, é quem escreve.